El arte no puede ser un medio para evadir la vida, sino su expresión.

El hombre es un animal creador desde el momento en que tiene la capacidad de transformar la realidad en símbolo. Un símbolo es una imagen  cuyo significado sobrepasa los límites de la propia forma y se transforma en el medio a través del cual se expresa la memoria. Un símbolo habla desde el primer momento en que está conectado con la experiencia, la del emisor y la del receptor, por lo tanto, la belleza no es el fin del arte, sino el medio a través del cual se comunica.

La verdadera obra de arte no es aquella - sólo - bella, sino aquella que surge de la expresión del alma de quien la crea, golpea los sentidos de quien la mira y mueve el espíritu de quien la interpreta.

Los grandes maestros del arte fueron los que en el pasado, movidos por la necesidad de perpetuar la memoria, descubrieron e inventaron las técnicas mediante las cuales todavía creamos. Sin embargo, hoy en día es el medio - y no el símbolo - el que se convierte en objeto de culto y nos dirigimos cada vez más rápido hacia la era de las falsas necesidades, donde la forma es más importante que la función, donde el sentido de la vida - si se le puede llamar sentido - es tener y no obtener.

Somos nosotros, quienes todavía creemos que siempre hay algo que decir, los responsables de despertar la conciencia de los que nos rodean, con el fin de que siempre haya alguien que escuche y esto no es posible refugiándonos en la ilusión de ser artistas, viendo todo desde un pedestal, sino caminando en el tortuoso pero gratificante camino de la realidad.

Es en la verdadera experiencia de la vida en donde se redescubren aquellos mensajes milenarios pero vigentes, escondidos detras de los ojos de un emigrante, en el cansancio despues de horasde trabajo mecánico, en las manos de un barrendero, en la sonrrisa de un desconocido.

Si la ilusión de ser artistas nos impide aceptar la vida tal cual es, si todavía pensamos que tendríamos que poder mantenernos con el arte, si la arrogancia de creernos poseedores de una belleza que todos deberían aplaudir nos encierra en nuestro propio mundo, entonces no es arte, es  un refugio, es la evasión de la vida, es la flojera de no atrevernos a vivir las experiencias que se nos presentan en la ilusión de ser diferentes, sensibles como para hacer arte, un arte que será estética, vacía, inútil.

Basta de quejarnos, de sentirnos pobres porque decidimos ser artistas y el mundo no nos acepta, no nos ayuda, no nos entiende.

El artista es un misionero que interpreta, comunica, golpea, no por oficio, sino por vocación; no en la búsqueda del reconocimiento, sino en aquella sonrrisa o aquella lágrima que nos cambia la vida.

El artista es aquel que siempre tiene alo que decir y busca la manera simbólica de decirlo, a pesar de las circunstancias.

Lanza una flecha y, donde caiga, busca una historia

Anna Rosa Paladino

(via contandocoincidencias)

mer-de-noms:

De mi corona y otros elementos

Esta mañana llegué, me cambié, me monté en el jeep y nos fuimos a obra! Me reí todo el camino, supervisé, me destaqué y aprendí. Estoy terminando de adornar la puerta de la oficina, me gusta estar todo el tiempo aquí. En un rato subiré a la azotea de la torre a…

susurrameohmusa:

¿Por qué tenemos que quedarnos todos tan solos? Pensé. ¿Qué necesidad hay? Hay tantísimas personas en este mundo que esperan, todas y cada una de ellas, algo de los demás, y que, no obstante, se aíslan tanto las unas de las otras. ¿Para qué? ¿Se nutre acaso el planeta de la soledad de los seres humanos para seguir rotando? Me tumbé de espaldas sobre una piedra plana, alcé la vista hacia el cielo y pensé en la multitud de satélites artificiales que debían de estar girando alrededor de la tierra. El horizonte aún estaba ribeteado de una pálida luz, pero en aquel cielo teñido de un profundo color vino empezaban a brillar ya las estrellas. Busqué en él la luz de los satélites. Pero aún había demasiada claridad para que pudieran apreciarse a simple vista. Las estrellas visibles permanecían inmóviles, cada una en su lugar, como clavadas en el cielo. Cerré los ojos, agucé el oído y pensé en los descendientes del Sputnik que cruzaban el firmamento teniendo como único vínculo la gravedad de la tierra. Unos solitarios pedazos de metal en la negrura del espacio infinito que de repente se encontraban, se cruzaban y se separaban para siempre. Sin una palabra, sin una promesa.

Haruki Murakami.

(via andyswonderland)